Eu gosto de ir ás compras.

Vou passar um fim de semana ao Alentejo, e como de costume isso implica fazer as malas.
Se isto fosse um blog cor de rosinha, dos trazidos até nós pela querida umbigosfera, agora dizia aqui os meus dramas para escolher que par de sandálias levar, e não sabia se levava as sombras da avon ou as da Yves Rocher... mas não é, e eu tenho noção que não vou mudar de casa e que vocês têm mais que fazer do que porem-se a ajudar-me virtualmente (o que nem é nada ridículo) ajudar me a fazer as malas.
O que eu queria focar, é que fazer as malas para onde quer que seja cá em casa é literalmente uma batalha.
Eu sou uma pessoa bastante prática, abro a mala e meto aleatoriamente algumas peças de roupa (uma ou duas mudas) porque verdade seja dita, a aldeia da minha avó é tudo menos um sítio onde tenha que me preocupar em andar todo pipi, - visto que metade da população tem cataratas devido a velhice e a outra metade tem problemas de mau gosto extremo. - e o básico para a higiene pessoal.
Isto é o estado da minha mala para a viagem de fim de semana... que tecnicamente é uma mochila.
Quando chego a casa prestes para ir sair, a minha mochila está guardadinha dentro do armário e de fora está o malão de viagem, isto porque a minha mãe é uma sobrecarregadora quando toca a viagens.
E o mais fantástico, é que ela consegue a proeza de encher completamente a mala até acima.
Ao remexer na mala encontro de tudo. desde protector solar, até um sudokuzinho, e dois ou três pares de óculos de sol.
E todas as vezes que vamos fazer pequenas viagens é uma dança por turnos, eu a tirar coisas da mala e a minha mãe a metê-las como se não houvesse amanhã.
E quando voltamos de viagem, acabo por reparar que usei apenas aquilo que levei inicialmente, o que ela  nunca aceita porque é perfeitamente legítimo querer meter-me na mala um colchão insuflável... para ir ver a minha avó... que mora a 20 kms da piscina mais próxima e nem sabe nadar.


E vocês?
quando saem são minimalistas em termos de bagagem, ou levam a casa às costas?
Bom fim de semana, não se esqueçam de ler subscrever comentar e gostar no feicebuque. e se tiverem tempo, votem nas votações aqui em cima.

Às vezes entramos no supermercado, vemos o corredor dos iogurtes, e levamos aqueles com a embalagem vistosa e imensas promessas de um sabor único e de um prazer inigualável. e levamos também daqueles com a embalagem mais simplezinha, porque são mais baratos, assim para desenrascar quando acabarmos os outros.
Chegados a casa provamos os iogurtes vistosos, e reparamos que sabem um bocadinho a remédio, e que não é tão agradável estar a prová-los quanto nos dão a parecer pela embalagem. Acabamos por os desiludir porque investimos uma bela quantia neles e acabamos por provar eventualmente dos baratinhos, que não nos diziam nada. E é aí que nos surpreendemos porque são exactamente o iogurte que procurávamos e trouxemo-los para casa quase por acidente.
Os amigos são como os iogurtes.
ás vezes aqueles que nem esperamos que o sejam revelam-se melhores que aqueles que se apregoam ser.

E se eu agora recebesse comissão da danone, ou da yoplait, acabava com algo do género "e os iogurtes X são verdadeiramente nossos amigos"... mas não. vocês é que perdem, companhias iogurteiras. Vocês é que perdem.

Aqui há uns dias o Dexter fez este post.

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Quando era pequenito, ficar doente era uma maravilha. era uma febrezinha, e lá vinham bolos à cama, e cházicos, e o dia todo a ver os bonecos e filmes e apaparicos por todos os lados.
Cresci um bocadinho, e continuava a ser uma festa. faltava Às aulas se me estivesse a sentir munto mal, e ficava em casa a ser servido, qual paxá.
E nessas alturas havia sempre a bela da canja, ou as mezinhas da avó, e aqueles remédios tradicionais. as batatas na testa para baixar a febre, o mel e limão para a garganta,e já não sei o quê para dormir melhor.
Ficar doente era francamente bom.
Okay, ficava-se um bocadinho maçado daquele mal estar  temporário, mas as atenções extras, e as "ajudinhas" para as melhoras, compensavam tudo.
E depois comecei a crescer e a aperceber-me que ninguém prepara as crianças para ficarem efectivamente doentes no futuro. (Não estou a falar de doenças graves que para isso ninguém é preparado).
A varicela só se apanha uma vez, por isso já não tenho aquela desculpa de ficar de cama porque fiquei a parecer uma saia da colecção da época passada da H&M (faz de conta que no ano passado haviam saias às bolinhas na H&M).
Rapidamente nos apercebemos que afinal uma gripe não é uma maneira simpática de faltar ao trabalho, até porque ninguém nos dispensa do trabalho se dissermos que estamos com o nariz entupido e dor de cabeça.
E os apaparicos evaporam-se todos com a velocidade dum estalar de dedos. Está aqui uma pessoa a ponderar sinceramente meter um lança misseis nas narinas a ver se desentope isto, e cá em casa alguém me traz bolos? uma canja? o caralhete.
Se quiser vou comer mas é pão da amaldiçoada máquina de fazer pão, e já vou com muita sorte.
E isto está mal
Deviam-nos logo começar a preparar para isto tudo quando ainda somos piquenos e pensamos que o pai natal existe e que as cegonhas trazem os bebés sabe-se lá de onde.

Acho que vou processar a humanidade, e pelo caminho o cabrão do São Pedro que não se decide com o tempo, e num dia me dá calor e no outro vento gelado, que depois como bónus me traz 50 litros de ranheta e uma garganta inflamada!.

[A ouvir: Summersun -Miami Horror]

[Humor: Adoentado]

Quando eu tinha 8 anos, eu acordava às 5 e meia da manhã nas férias para ver as televendas. Depois voltava a dormir até às oito, quando satisfazia a minha curiosidade em produtos extremamente úteis.

Aqui há uns bons meses, fui sair à noite.
Foi uma noite normalzinha.
Fomos para a praia e emborcamos uma garrafa de vodka e uns sminorfs e depois eu – que já sou naturalmente eléctrico – quis ir para os bares dançar. E depois bebi… uns quantos shots. E depois eram 3 e tal da manhã e fomos para casa e fui dormir o meu abençoado sono de beleza sem ressaca extra.
Ou pelo menos eu pensava que tinha sido só isso.
No dia seguinte acordo normalmente – uma maravilhosa bênção genética, eu NUNCA fico com ressaca – vou comer os meus cereais e ver-me ao espelho… e reparo que estou sem uma meia.
Não há problema afinal eram meias dos chineses.
Por algum motivo estranho, reparo que tenho os boxers ao contrário… se calhar foi quando fui à casa de banho antes de ir dormir?
As coisas começam a ficar literalmente bizarras quando reparo que tenho tipo 50 panfletos publicitários de vários bares (alguns dos quais mastigados) dentro dos bolsos da camisa, do colete e das calças. E areia. Muita areia em todo o quarto.
Dava para abrir uma praia privativa com aquela areia toda.
Ahm, deve ter sido quando fiz o pino na praia.
Resolvo não pensar mais no assunto, é tudo perfeitamente normal deve ser do sono.
Cada vez que tusso sinto sabor a uma bebida diferente. E tusso tipo muitas vezes naquele dia.
Ligo o computador… e começo a ver fotografias com tags minhas por todo o facebook.
E não fui eu que as pus.
Fico meia hora a olhar para aquelas fotos e reparo que não estive em nenhum daqueles sítios na noite passada. Devem ser fotos antigas… mas a data coincide.
Ligo o msn e os amigos vêm falar comigo “Porra ontem tavas maluco pra que é que te foste abraçar áquela gaja?”
“O quê?”
“Tu foste comer aquela relva? Os cães mijam ali!”
“… Relva?”
E então atinge-me na cara, uma chapada sem luva e com cheiro a cachaça.
Oh porra.
Deu-me uma branca alcoólica.
O meu cérebro achou por bem fazer um pequeno resumo da noite, assim como nos filmes, fez uma edição e eu fiquei sem as quase duas horas de cenas extra, algures no meio de sair do 2º bar em que estivemos e entrar no carro da boleia com a Joana para ir para casa.
E começo a ter pequenos flashes. Lembro-me de reagir exageradamente cada vez que começava a tocar I Gotta feeling dos black eyed peas (reagir exageradamente quer dizer entrar com placagem em cada estabelecimento em que essa musica tocasse.
Também me lembro de me ter deitado no chão a rir… okay, foi mais na estrada. Detalhes.
Por mais que tentasse, o resto era inexistente.
Tive que ouvir os relatos.
E pelos vistos eu ia falar com toda a gente na rua, e abracei-me a uma turista de quem não me lembro. E trocámos números de telefone, mas eu nem devo ter conseguido carregar no “guardar”. E afinal gastei 30 euros em shots. E dancei em cima dumas colunas dum bar qualquer. E fui-me por a conversar com os senhores GNR quase às 4 da manhã, a falar de como é uma discriminação que a Igreja católica não tem santos em cadeiras de rodas, ou simplesmente feios (desta parte eu lembro-me).
E sei que me vieram pedir erva e mortalhas a noite toda, é oficial, tenho mesmo cara de drogado.
E já se passaram quase 8 meses, e eu não consigo lembrar-me do que se passou entre a saída daquele bar, até á entrada no carro. Só sei que consegui pelo caminho andar com um barril de cerveja nas mãos.

Nos dias em que a energia me foge completamente, dou por mim a brincar ao faz de conta.
Não é um faz de conta com quaisquer ambições de realidade, é um faz de conta divagador.
Gostava de ser alpinista, e escalar o Evereste.
De ser um empresário de renome, ter um prédio com o meu nome e decidir quem é que despedia enquanto bebia o meu capuccino.
De ser um cantor fenomenal, e ter uma voz de fazer chorar as pedras da calçada.
De ser um ladrão de bancos, e viver uma vida luxuosa com o dinheiro dos outros.
De ser um vinicultor, com uma adega fenomenal, sempre com desculpa para se enfrascar em vinho.
De ser um activista dos direitos da natureza. comer soja e acorrentar-me a uma escavadora, enquanto gritava "Salvem a amazónia" ou assim.
De ser um espião, e ter daquelas canetas com laser, e intercomunicadores todos XPTO.
De ser um vampiro, e viver para sempre, nem que fosse à noite.
De ser actor, e ser conhecido na rua pelas minhas performances - não pela minha vida pessoal atribulada.
E desejo ser essas coisas todas, mesmo sabendo que não as quero na realidade .
Gosto de ter todas as oportunidades à vista, e de as escolher TODAS de uma assentada. sem medo de errar a escolha, porque no mundo da imaginação, não há hipóteses erradas.
Gosto de brincar ao faz de conta.
Digam-me que eu sou velho demais para isso, que isso é para as crianças pequenas.
Não me lembro de ter assinado nenhum contrato de data limite de uso da imaginação ou assim.
Sei que no fim de contas, o faz de conta é isso mesmo.
E eu vou continuar a ser eu. e acho que nem quereria outra coisa... faz de conta.

O que é que vocês gostariam de ser por uma hora?
Alguma coisa das acima, ou alguma coisa diferente?
Um Super herói? Uma jogadora de póker profissional?
Vá, toca a comentar,soltem as rédeas à imaginação.

Okay, agora a sério. Absolutamente nada contra quem vai aos festivais de Verão, eu até era capaz de ir a um ou outro, se tivesse dinheiro, mas não vou e isso não tem nada a ver. 

O que irrita é que todos os anos sem excepção só se vê por esta blogosfera fora toda a gente a postar sobre os benditos festivais. o que levam na mala, que vão ver, como vão, com quem vão, o que vão comer, onde vão dormir e essas coisas todas.

Ahm, é assim... esses posts são um bocadinho como as wishlists (aquela moda que houve durante uns meses na blogosfera, em que se faz uma lista de coisas que se quer):

Ninguém quer saber. 

Comenta-se por educação, se se comentar, mas ninguém quer saber que  o autor do blog foi para a rebaldaria e agora está muito feliz e contente. 

não é uma questão de se ficar com inveja ou incomodados com ele ter ido... mas satura um bocadinho 50 blogs a falarem - numa média de 4 posts diários- agora do Optimus alive, e daqui a umas semanas outros 50 a falarem do sudoeste, e depois do cool Jazz, e a contarem como foi e renheunheunheu... 

Aproveitem bem, divirtam-se MUITO, mas poupem á maltinha os detalhes em excesso, sim? 

E vocês? Festivais de Verão, vão a algum?

Gostam de festivais de Verão ou nem ligam muito à ideia?

Gostam da selecção de bandas que constituem geralmente os cartazes, ou acham que falta mais variedade?

Toca a comentar, ler, subscrever e gostar no facebook.

Ps:: eu sei que não tenho respondido aos comments, sou uma pessoa horrivel, mas não  tenho tido muita cabeça esta semana, peço desculpa sim? xD

[A ouvir: Never Let this Go - Paramore]

[Humor: Guloso]